1«   ‹2›   ‹3›   ‹4›   »5

Корнилов Борис

Утро

Снег тает. На улице слякоть. За окном хмуро. На подоконнике лежит прозрачный полиэтиленовый пакет с яблоками. В комнате хаос. Под столом пустые бутылки. На столе две початые — водка и Вана Таллин, остатки закуски, грязные тарелки. Капли бьют по стеклу, через открытую форточку попадают между рам. Сыро и холодно, но сил подняться и закрыть форточку, нет. Голова чугунная. Ленка (кажется, так её зовут) лежит, раскинувшись в мятых простынях, похрапывает. Я смотрю на её грудь, ноги. Желаний не возникает, скорее — наоборот. Что там вчера было и где все?

После концерта мы, как всегда, сняли девочек и поехали к Паше. Но сейчас мы не у Паши. Тогда где? Да какая, собственно, разница?

«Раз, раз… Гхм, хм.. до ре ми фа соль фа ми ре до»,— Да уж! Чем сегодня петь? Звезда, блин! Мы звёзды? Ха, все так думают. Но это не так. Всё это — понты корявые. И успех наш — дутый. Да, с такого бодуна можно быть с собой откровенным. Чем мы лучше других? Только тем, что они ещё хуже.

Я заставляю себя подняться с постели и закрыть форточку — всё-таки очень холодно. Почему в голову лезут всякие мысли и начинается самокопание? Погода эта промозглая виновата, что ли?

Ленка или, как её там, открывает глаза, тупо смотрит на меня. Узнаёт.

— О, какие люди и без охраны! — тут же морщится от головной боли.— Дай попить.

Я нахожу на столе пустой стакан, на полу чайник, наливаю кипяток, протягиваю ей. Она судорожно глотает воду, ставит стакан на пол.

— Мы трахались? — спрашивает она.

— Не помню.

«Красивая девка, даже когда помятая. Наверно трахались» — думаю я без каких-либо эмоций. Лезу в карман за сигаретами, достаю пачку и вместе с ней выворачиваю открывшийся пакетик с травой. Его содержимое падает в стоящую на полу тарелку с каким-то соусом. Бля! Там и было то всего на три косяка. Нужно срочно звонить Крюгеру. Иначе я сегодня и на сцену не выползу. А если выползу, всё будет так же, как вчера.

«А веселья то нет»,— слышится мне чей-то голос, кажется мой собственный.

— Где у вас туалет?

— Там,— Ленка уже закрыла глаза и неопределённо машет рукой.

Я выхожу из комнаты в кромешную тьму, чиркаю зажигалкой, нахожу выключатель. Лампа горит тускло.

Типичная питерская коммуналка. Длинный коридор с облупившимися стенами, висящий под потолком велосипед, вешалки с верхней одеждой, какое-то барахло вдоль стены. Полумрак. В сортире — весь в ржавчине, унитаз, в ящичке на стене — аккуратно разорванная газета. Журчит вода, журчит вода, журчит…

Я знаю, в какие затяжные глюки перерастает это журчание, если хорошенько нюхнуть. Очень хочется в горячую ванну. А хочется ли?

Я возвращаюсь в комнату, ложусь в грязную Ленкину постель, закрываю глаза и думаю о том, чего мне больше хочется: залечь в свою новенькую джакузи или остаться здесь, уснуть и не просыпаться.

Но где же все?

Да какая разница.

Снег тает.

1«   ‹2›   ‹3›   ‹4›   »5

На страницу автора

-----)***(-----

Авторы: А(A) Б(B) В(V) Г(G) Д(D) Е(E) Ж(J) З(Z) И, Й(I) К(K) Л(L) М(M) Н(N) О(O) П(P) Р(R) С(S) Т(T) У(Y) Ф(F) Х(X) Ц(C) Ч(H) Ш, Щ(W) Э(Q) Ю, Я(U)